SILVANA LICURSI, Il Natale dei Migranti

Il mio sangue è rosso come il tuo,

se mi spari muoio anche io

in mezzo alla strada, a Firenze,

cadavere senza vita,

tomba senza lapide, 

indifferenza senza speranza.

Io sono il Cristo dei Migranti,

che galleggia sull'acqua,

dopo lo speronamento del Kater I Rades;

il senegalese che raccoglie i pomodori a Foggia,

a tre euro all'ora;

l'egiziano che muore a Piazza Tahrir.

Il mio sangue è rosso come il tuo

e le mie lacrime pure,

ma in Senegal, nel mio Paese,

la parola "straniero" non esiste:

si dice Gan per dire Ospite, 

per chimarti Amico.

(Anna Maria Ragno)